possivelmente

 

todos teremos perdido
de vista alguém
neste ano que agora passa

um lugar a menos na mesa
na rua ou no autocarro

uma voz que já só vive
nos retratos

uma ausência
que agora notamos mais
na forma de um desgosto

ou no vazio sentido no peito
porque possivelmente aí morava

já que todas as presenças

ocupam partes do nosso corpo

e depois são como as maçãs
em falta numa árvore

possivelmente
desejamos que no próximo ano
se mantenha tudo como está

as mesmas árvores
as mesmas aves
e as mesmas mãos que definem
cada um
dos nossos amigos

e possivelmente sabemos
que jamais será assim

não consigo explicar

aos pássaros

que eras talvez

mais que uma presença
que para ali andava
e me seguia

e ainda menos explico

como me dói tanto
a tua ausência

é um desgosto

não é um nome escrito

num dia de chuva

nem uma coisa quebrada

como um copo ou uma janela

alguém que acena

de um comboio
numa noite muito escura

o que não pode

já nunca fechar-se

não há números para ti

não há palavras

que possam encher
o livro da tua ausência

como se tudo fosse

agora um longo e austero inverno
preparo-me para viver
sem ti

sentado lá fora

à tua espera

ainda espero
que regresses do quintal
e te aninhes junto de mim

sem uma única palavra

pois todas as palavras
te eram inecessárias

quando me tocavas

com a tua

patita de carinho

porque assim é o amor

de um homem
por seu gato

Na montanha está a flor

Roma construiu impérios, estradas, templos,

espalhou a cultura e a palavra
e ainda hoje é admirada.

Mas é na montanha que está a flor.

Homens duros, habituados a ver o inimigo

no escuro, fizeram as guerras justas e injustas
e todos acreditaram na sua justeza.

Mas é na montanha que está a flor.

Milénios de guerras e sangue, onde estão

os gritos e as dores?
Por cada milímetro de evolução,
quantas vítimas tombaram?
Livros, discursos, vaidades, para que servem?

É na montanha que está a flor.

 

                                (In A invenção do tempo e outros poemas, 1993)