para manuel frias martins

era um poema

e havia tanto dentro dele

que não havia muros
no quintal

era mesmo um mistério

e quando ele abria

as mãos
não eram rosas
nem água
o que lá havia

era outro o nome

era outra a palavra
que lá vinha

e por isso sentava-se

à sua espera

e nunca morria

       
                         (in onde crescem as maçãs, 2020)