se nada tens para dizer-me

nem a mim nem às rosas

iguais que somos
em ausência e hora

e assim esta mão

te escreve
de solidão e chuva

Faz hoje um ano que te conheci e soube o que é ter o coração cheiooooooooo! Um ano de aventuras...um ano repleto de emoções intensas e grandes descobertas! Faltam palavras para descrever o que representas na minha vida... todas me parecem poucas! És a minha estrelinha! PARABÉNS, LUCA!!!  (Escrito por Catarina ao seu filho Luca)

 

                                                                                        hoje um ano

                                                               

ou talvez muito mais

na mão que se abre
para o mundo

abundância e rosas
no coração  

acabaram-se as andorinhas

acabaram-se as árvores

e o que nelas pendia

acabaram-se os calendários

e os dias que neles se escreviam

uma coisa havia

nas casas e nas janelas

nas páginas dos livros

e em quem os lia
                                  (para o Jorge)

agora que envelheci

dou comigo a pensar

que as andorinhas poderão
estar fora
todo o próximo verão

e ouço a chuva

como nunca antes a água

olho mais longe tudo

e acerco-me

e é mais perto que percebo

que tudo é longe demais

é noite

e chove sobre a humanidade

gritos de sangue e dor

debatem-se na água das poças e na lama

hoje a vida suspende-se por instantes

olhares de água e mãos de vento suadas

entram pelas casas dentro:

pedem-te lágrimas de silêncio.

apaga a lareira. põe-te fora de casa

e arrefece. enche-te de frio e adoece:
quanto faças em nada se aproxima
ou acrescenta:

no lado de lá da vida

a morte pulsa como um vulcão

tu que andas lá fora

e não toco não vejo

e só na chuva vislumbro

ou na luz dos candeeiros

mortiça de noite

e difusa

aquele

que não dorme

 

(Extractos)

Um poema dirige-se, antes de mais, não àquele que o lê (o leitor), mas àquele que o escreveu. Interroga-o. Interroga-o a partir do seu silêncio. E esta interrogação provoca-lhe um estranhamento e um sobressalto. Estranhamento e sobressalto são essenciais para o carácter encantatório que caracterizam o poema digno deste nome. E porque o encantamento abre o silêncio, não o fecha, ele inaugura no mundo uma presença, mais precisamente, a daquele que anda lá fora na chuva. Aquele que nunca dorme.

Mas quem é o poeta? Digo que poeta é aquele leva o poema consigo. Aquele que o leva numa algibeira ou talvez no coração, e que o leva para onde quer que vá, o transporta e carrega. E onde quer que vá o edifica no meio dos outros homens, como a palavra que traz em si uma iluminada revelação. O poeta é, pois, um estrangeiro. É estrangeiro, porque essa é a condição daquele que carrega o poema: aquele que é estranho a si mesmo