quando lhe disseram que os seus poemas não são literatura/ nem se coadunam com as linhas da renovada poesia moderna// ele respirou de alívio/ encostou-se ao pessegueiro do quintal e sorriu para algumas abelhas/ que por ali andavam// juntou nas mãos um pouco de chuva da noite anterior/ e em duas abriu as mãos/ para que não se fizesse ainda tarde/ nos dois lados do mundo/ que eram um só no seu coração// e foi então que alguém lhe disse/ que também não há pessegueiros no seu quintal// mas como pode isso ser verdade/ se no meu quintal nunca me falta nada

há quem só acredite

em grandes milagres

 

eu creio nos pequenos

milagres do meu quintal

 

como quando um pássaro

regressa ao ninho

 

e chove

por entre as rosas

longe daqui

há uma guerra

de que ainda não sei o nome

 

passa-se num país

sem laranjas

 

é onde não há crianças

e chamam pássaros

às suas sombras

 

não há mães nem pais

 

foi por veredas sem fim

que se foram

e já não os deixam voltar

 

e para onde foram as flores

 

em seu lugar agora

é onde crescem trincheiras

                               1.

 

um dia perguntaram ao poeta

como pode distinguir-se

um poema duma prosa

 

é fácil

disse ele

 

só nos poemas chove

 

2.

 

alguns não ficaram satisfeitos

e insistiram

 

então ele explicou

 

se é poema chove

 

se é prosa

poderá ter aguaceiros

como não havia luz

 

fui falar

ao vaga-lume

 

imagem de Deus

seu semelhante

 

e pedi-lhe

 

um lugar para ti

no mundo

quando te olhas no espelho

nunca é a ti que vês

 

e se tocas o teu rosto

não é a mesma mão

no mesmo rosto

 

moves-te

em caminhos e lugares

e por todos vais ficando

 

na grande solidão

do mundo

abri uma ferida

e dei-lhe o teu nome

 

depois gravei-o

dentro de uma laranja

 

para que

nunca possas

estar longe de mim